I
Por fin dejé la pipa de opio a un lado. Me recosté junto a Cali y Clío , desfallecidas en los cojines.
Tenía nauseas pero era mayor el placer de la somnolencia; desprovista de lucidéz, en el fondo había un solo de bajo arrullándome, engatusando mis sueños. Ignoro el tiempo que pasamos tumbadas, hasta que Clío habló: Es tarde chicas, tenemos que arreglarnos. Nos espera una gran noche.
Tambaleándonos salimos de aquel nido de drogadictos, tratando de vernos lo más incorporadas posibles nos encaminamos al departamento de Cali. (Oh Yeah!)
II
Mientras Cali abría la puerta de su departamento, miré hacia las puertas vecinas, en el número 701 había alguien mirándonos a través del picaporte, me acerqué para verificar, me incliné, ahí estaba... un ojo miel nos observaba, antes de alejarme puse mi chicle en el agujero para que no viera más.
Cali nos hizo pasar, primero había que caminar un pasillo largo y estrecho, cuyas paredes estaban pintadas, mitad inferior roja y mitad superior nacarada; sobre la división colgaban cuadros pequeños con dibujos abstractos. Casi al final de dicho pasillo, de lado izquierdo estaba la puerta de la cocina, terminando estaba la sala.
Alfombra esponjada, mitad morada, mitad roja. Los sillones eran aterciopelados de diferentes colores y encajaban unos con otros si los unían, cual rompecabezas para sentarse. Había un sillón apartado que no era parte del juego. Negro, cóncavo, en las esquinas tenía unos aros de plástico rojo. Cali advirtió lo que era:
-¿Te gusta?
-No sé...
-¿Qué utilidad le encuentras?
-Estoy segura que es un sillón, pero me parece más bien un cenicero gigante.
-Sí, es un sillón de dos plazas.
-Ahí no caben dos personas, al menos no que estén cómodos.
-Jajaja, no es para estar meramente sentados y cómodos, los aros son para sujetar las piernas, ese lado es para el hombre y aquel para una mujer, o un hombre gay. El pelvis de uno, va encima del otro. No es para sentarse a descansar, es para el coito.
-Ya entiendo, tiene lógica, pero me parece más un cenicero gigante.
Reímos. Nos apartamos; Clío bailaba frente a un espejo enorme con forma de luna menguante. (Some people say my love cannot be true, please believe me, my love, and I'll show you, I will give you those things you thought unreal, The sun, the moon, the stars all bear my seal)
domingo, 28 de febrero de 2010
Descontrol - Episodio 1 (Parte III, IV y V)
III
Estábamos en el baño arreglándonos. Clío tenía ojos de felino; yo despuntaba mi cabello rubio artificial. A un lado, sobre la bañera había un estante lleno de figuras con forma fálica, era la colección favorita de Cali, quien esponjaba más su cabello chino semicorto.
(Your love for me has just got got to be real, before you know the way I'm going to feel)
Nos encontrábamos listas para una noche de descontrol. Vestidas cual prostitutas, con escotes, minifaldas, red y cuero, salimos del departamento. Antes de bajar por las escaleras di un vistazo al 701, ya no estaba el chicle, sin embargo el ojo miel seguía ahí. Me acerqué de nuevo, le eché un guiño y luego dejé un beso marcado con labial en medio de la puerta. (Oh Yeah!)
IV
Llegamos a la fiesta, era un edificio viejo, barroco. Dentro, la iluminación era roja.
Un patio en el centro, con tres pisos alrededor. En medio del patio una pista de baile. (Now I have you with me, under my power, Our love grows stronger now with every hour)
Clío se encontraba entre dos hombres negros sin playera, uno de ellos la besaba. La música cada vez tenía el volumen más alto. Todos los presentes usaban pelucas extravagantes de colores pastel, sombreros, maquillaje, pestañas postizas plateadas, antifaces, lentejuelas, boas de plumas, zapatos de plataforma.
Cali se acercó y me ofreció de su bebida, azul, burbujeante, con una cereza en una copa de martini. Comenzamos a bailar, Clío arribó con más alcohol, lo bebimos demasiado rápido, cuando se acabó la tercer ronda, ella misma decidió que era momento de sacar el LSD.
(Look into my eyes, you will see who I am, my name is Lucifer, please take my hand)
Éxtasis, lujuria, locura, música, diversión; era lo que vivíamos. Estaba rodeada de travestís que brindaban conmigo. Humo de colores que salía de la pista. Burbujas flotaban y se reventaban. Cigarros, marihuana.
V
La música cesó, un travestí sin peluca se paró en una mesa y alertó a todos sobre un incendio, indicó la salida de emergencia. El pánico se fundió por el lugar, todos buscaban desesperadamente la manera de salir.
Me quedé ahí parada, sola, buscando a mis amigas. Varios hombres me golpearon con sus hombros al correr. Entonces escuché la voz de Clío gritandome: ¡Ania! ¡Ania! ¿Qué haces? ¡Corré!”.
Las alcance y pronto salimos del edificio. Afuera, lejos del peligro buscamos un lugar distante donde sentarnos. Calle arriba a unas cuadras estaba un parque, encontramos refugio en un árbol, nos tiramos. Saque un porro y lo fumamos. Vimos como las llamas consumían el inmueble rápidamente. Lástima, era bonito.
El ácido nos llevaba a su cumbre en el trip; las brazas eran tornasol: rosa, azul, morado y blanco, con destellos que volaban hasta el cielo. Disfruté de la faena, el espectáculo era intrigante, ya llegaban las ambulancias, bomberos y patrullas. La noche nos arropaba y mis amigas y yo estabamos salvas. (Oh Yeah!)
Estábamos en el baño arreglándonos. Clío tenía ojos de felino; yo despuntaba mi cabello rubio artificial. A un lado, sobre la bañera había un estante lleno de figuras con forma fálica, era la colección favorita de Cali, quien esponjaba más su cabello chino semicorto.
(Your love for me has just got got to be real, before you know the way I'm going to feel)
Nos encontrábamos listas para una noche de descontrol. Vestidas cual prostitutas, con escotes, minifaldas, red y cuero, salimos del departamento. Antes de bajar por las escaleras di un vistazo al 701, ya no estaba el chicle, sin embargo el ojo miel seguía ahí. Me acerqué de nuevo, le eché un guiño y luego dejé un beso marcado con labial en medio de la puerta. (Oh Yeah!)
IV
Llegamos a la fiesta, era un edificio viejo, barroco. Dentro, la iluminación era roja.
Un patio en el centro, con tres pisos alrededor. En medio del patio una pista de baile. (Now I have you with me, under my power, Our love grows stronger now with every hour)
Clío se encontraba entre dos hombres negros sin playera, uno de ellos la besaba. La música cada vez tenía el volumen más alto. Todos los presentes usaban pelucas extravagantes de colores pastel, sombreros, maquillaje, pestañas postizas plateadas, antifaces, lentejuelas, boas de plumas, zapatos de plataforma.
Cali se acercó y me ofreció de su bebida, azul, burbujeante, con una cereza en una copa de martini. Comenzamos a bailar, Clío arribó con más alcohol, lo bebimos demasiado rápido, cuando se acabó la tercer ronda, ella misma decidió que era momento de sacar el LSD.
(Look into my eyes, you will see who I am, my name is Lucifer, please take my hand)
Éxtasis, lujuria, locura, música, diversión; era lo que vivíamos. Estaba rodeada de travestís que brindaban conmigo. Humo de colores que salía de la pista. Burbujas flotaban y se reventaban. Cigarros, marihuana.
V
La música cesó, un travestí sin peluca se paró en una mesa y alertó a todos sobre un incendio, indicó la salida de emergencia. El pánico se fundió por el lugar, todos buscaban desesperadamente la manera de salir.
Me quedé ahí parada, sola, buscando a mis amigas. Varios hombres me golpearon con sus hombros al correr. Entonces escuché la voz de Clío gritandome: ¡Ania! ¡Ania! ¿Qué haces? ¡Corré!”.
Las alcance y pronto salimos del edificio. Afuera, lejos del peligro buscamos un lugar distante donde sentarnos. Calle arriba a unas cuadras estaba un parque, encontramos refugio en un árbol, nos tiramos. Saque un porro y lo fumamos. Vimos como las llamas consumían el inmueble rápidamente. Lástima, era bonito.
El ácido nos llevaba a su cumbre en el trip; las brazas eran tornasol: rosa, azul, morado y blanco, con destellos que volaban hasta el cielo. Disfruté de la faena, el espectáculo era intrigante, ya llegaban las ambulancias, bomberos y patrullas. La noche nos arropaba y mis amigas y yo estabamos salvas. (Oh Yeah!)
martes, 23 de febrero de 2010
No es lo mismo a los 15, que cinco años después
A los 15 años:
- Quería tener IFE
- No teñía mi cabello
- Quería llegar virgen al matrimonio
- La segunda cerveza me emborrachaba
- Tenía muchas mejores amigas
- Usaba minifaldas
- Me gustaban varios niños
- Peleaba con los profesores
- Creía en el divorcio
- Quería un noviecito rebelde, tatuado y con una moto
- No sabía contar las calorías en la comida
- Mi madre y yo nos odiabamos
- Quería estudiar periodismo
- No quería llegar nunca a mi casa
- No amaba, ni sufría
Cinco años después:
- Quisiera tener 15, odio el hecho de que voy a cumplir 21
- Mi cabello es Rojo
- Odio que el sexo sea una costumbre necesaria y no un placer romántico
- Pocas veces me alcanza el dinero para pegarme una buena peda
- Tengo pocas buenas amigas y un mejor amigo... y sí, es hombre
- Amo los pantalones holgados
- No encuentro alguien que me guste más de un día
- Ignoro a los profesores
- Deseo casarme y que sea para siempre
- Quiero un hombre en todos los aspectos
- Odio comer
- Llamo a mi madre para pedirle consejos
- Quiero dejar el periodismo
- Cuando salgo soy quien dice "Oye ¿ya me llevas a mi casa? Por favor"
- Amo demasiadas cosas y personas, aprendí a difrutar el sufrimiento.
- Quería tener IFE
- No teñía mi cabello
- Quería llegar virgen al matrimonio
- La segunda cerveza me emborrachaba
- Tenía muchas mejores amigas
- Usaba minifaldas
- Me gustaban varios niños
- Peleaba con los profesores
- Creía en el divorcio
- Quería un noviecito rebelde, tatuado y con una moto
- No sabía contar las calorías en la comida
- Mi madre y yo nos odiabamos
- Quería estudiar periodismo
- No quería llegar nunca a mi casa
- No amaba, ni sufría
Cinco años después:
- Quisiera tener 15, odio el hecho de que voy a cumplir 21
- Mi cabello es Rojo
- Odio que el sexo sea una costumbre necesaria y no un placer romántico
- Pocas veces me alcanza el dinero para pegarme una buena peda
- Tengo pocas buenas amigas y un mejor amigo... y sí, es hombre
- Amo los pantalones holgados
- No encuentro alguien que me guste más de un día
- Ignoro a los profesores
- Deseo casarme y que sea para siempre
- Quiero un hombre en todos los aspectos
- Odio comer
- Llamo a mi madre para pedirle consejos
- Quiero dejar el periodismo
- Cuando salgo soy quien dice "Oye ¿ya me llevas a mi casa? Por favor"
- Amo demasiadas cosas y personas, aprendí a difrutar el sufrimiento.
Foto abril 2004
Izp a der Yo, MaJosé, Maru, Fergui
abajo
Ferchi, Wera, Darky
domingo, 21 de febrero de 2010
De madrugada
Vivía con ansiedad. Despertó con el estomago revuelto a punto de explotar. Necesitaba agua, corrió, alcanzó un vaso, bebió.
Estaba rechinando los dientes, la quijada se le trababa de vez en cuando. Dolor intenso.
¿Qué podía hacer? Temblaba, sudaba frío. Se sentó en la sala y decidió esperar a ver si se pasaba. Una hora, las cosas seguían igual. Fue al bañó, se inclinó, llevo su dedo a la boca y lo introdujo hasta la garganta, se arqueó pero no salió nada. Ojos llorosos. Se sentó sobre el lavabo. Sentía calambres dentro del encéfalo; como si fueran agujas las que atravesaran el cráneo y la torturaban.
Se tiró al suelo y arrastró por el pasillo, su pijama se atoró en un tornillo mal puesto de la alfombra, tiró con energía y la tela se desgarró. Siguió hasta llegar a los escalones, intentó subir pero no tenía fuerza suficiente. Comenzó a retorcerse, unos cuantos dientes se tambaleaban de tanta fricción ya. Tenía las uñas largas, se rasguñaba cara, nuca y cuello.
Estaba brotando sangre de las heridas infringidas. Se clavaba las uñas con tal fuerza que más de una se quedaron clavadas en el cuero cabelludo. Su vista se veía opacada por la sangre, se había cortado los parpados.
Se puso de pie en un último acto de desesperación, logró enfocar un muro, corrió y su agonía concluyó cuando, en el impacto de su cabeza, se rompió el cuello.
FIN
Estaba rechinando los dientes, la quijada se le trababa de vez en cuando. Dolor intenso.
¿Qué podía hacer? Temblaba, sudaba frío. Se sentó en la sala y decidió esperar a ver si se pasaba. Una hora, las cosas seguían igual. Fue al bañó, se inclinó, llevo su dedo a la boca y lo introdujo hasta la garganta, se arqueó pero no salió nada. Ojos llorosos. Se sentó sobre el lavabo. Sentía calambres dentro del encéfalo; como si fueran agujas las que atravesaran el cráneo y la torturaban.
Se tiró al suelo y arrastró por el pasillo, su pijama se atoró en un tornillo mal puesto de la alfombra, tiró con energía y la tela se desgarró. Siguió hasta llegar a los escalones, intentó subir pero no tenía fuerza suficiente. Comenzó a retorcerse, unos cuantos dientes se tambaleaban de tanta fricción ya. Tenía las uñas largas, se rasguñaba cara, nuca y cuello.
Estaba brotando sangre de las heridas infringidas. Se clavaba las uñas con tal fuerza que más de una se quedaron clavadas en el cuero cabelludo. Su vista se veía opacada por la sangre, se había cortado los parpados.Se puso de pie en un último acto de desesperación, logró enfocar un muro, corrió y su agonía concluyó cuando, en el impacto de su cabeza, se rompió el cuello.
FIN
jueves, 11 de febrero de 2010
Palabra de escritor
PARA MI CARLOS: MUCHAS LÍNEAS ESTÁN ESCRITAS EN TU HONOR. CONTIGO EL MUNDO SE VUELVE SEPIA Y HUELE A REVELADOR. pinches escritores megalomaniacos
Imagina un mundo sin el don de la palabra: Todo sería nada y la nada no sería. Cosas carentes de valor y sentido. Sin significado ni explicación alguna para la existencia de algo. Las cualidades y defectos serían ignorados, no habría comunicación meramente humana, referente a sentimientos y emociones: ¿Qué sería sin las palabras?
Amigo, la palabra es el tesoro más preciado que posee este mundo infinito de posibilidades, que se plasma justamente en cantidad infinita de palabras posibles. El amor no viviría: el amor nace y muere apartir de palabras. Sin ellas no habría relaciones humanas, no habría malos ni buenos entendidos. Sin las palabras, querido amigo, seríamos nada. No existiría la herramienta del idioma que todo lo dice.
Así pues, me atrevo a decir que quiénes se dedican a la palabra, quien otorga su vida y plasma sus ideas a través de la escritura: son la cura y el motor a todo cuanto hay. Amigo escritor: eres parte de la bestia artista que nos hace ser libres, diferentes, únicos, inteligentes, heroes y demonios. Porque solo tú y yo nos atrevemos a blasfemar, a gritar y a publicar. Que la demás gente nos lee, piensa con recelo y admiración, cuando se identifican con lo bueno, maravilloso y la podredumbre de nuestros escritos. ¡Porque nadie más tiene los pantalones tan bien puestos como un escritor nacido!
Que los doctores, arquitectos, ingenieros, abogados y politiquíllos se queden con sus ciencias que dan medio placer. Que cualquiera puede igualar, imitar y mejorar... ¡Ah, pero amigo! Que a ti y a mí nos consta que nadie, ni nuestra maldita descendencia ha de emular nuestras ideas.
El conocimiento se ha cocinado en las palabras. Entiendan hombres que sin la palabra no habría historia, filosofía, dioses, psicología, cultura, mucho menos belleza.
Palabra sinónimo de vida, de luz, de pensamiento ¡Y de inteligencia!
Amigo escritor, analiza bien tus párrafos porque no cualquier animal es afable de las letras.
El arte es la pasión más alta a la que cualquier humano debe aspirar. Basta ya de profusa aberración y ridiculez. Si la gente se atreviera a degustar cada palabra escrita salida de la mente de un loco...
Yo me aventuro y provoco a quién esté en discrepancia, a que me niegue y vete mi pensamiento cuando afirmo: No existe artista más sublime, que el que osa expresar su existencia a través de palabras que quedaran impregnadas en las memorias de los fieles y los herejes. No existe artista más loco y con vida más intensa, no existe artista que dedique tanto tiempo y pasión a su arte como un escritor. No existe obra más biográfica ni verdadera que la de un artista escritor. No existe mejor herramienta para crear arte que la palabra.
El arte de la palabra, amigo, es el mundo.
Imagina un mundo sin el don de la palabra: Todo sería nada y la nada no sería. Cosas carentes de valor y sentido. Sin significado ni explicación alguna para la existencia de algo. Las cualidades y defectos serían ignorados, no habría comunicación meramente humana, referente a sentimientos y emociones: ¿Qué sería sin las palabras?
Amigo, la palabra es el tesoro más preciado que posee este mundo infinito de posibilidades, que se plasma justamente en cantidad infinita de palabras posibles. El amor no viviría: el amor nace y muere apartir de palabras. Sin ellas no habría relaciones humanas, no habría malos ni buenos entendidos. Sin las palabras, querido amigo, seríamos nada. No existiría la herramienta del idioma que todo lo dice.
Así pues, me atrevo a decir que quiénes se dedican a la palabra, quien otorga su vida y plasma sus ideas a través de la escritura: son la cura y el motor a todo cuanto hay. Amigo escritor: eres parte de la bestia artista que nos hace ser libres, diferentes, únicos, inteligentes, heroes y demonios. Porque solo tú y yo nos atrevemos a blasfemar, a gritar y a publicar. Que la demás gente nos lee, piensa con recelo y admiración, cuando se identifican con lo bueno, maravilloso y la podredumbre de nuestros escritos. ¡Porque nadie más tiene los pantalones tan bien puestos como un escritor nacido!
Que los doctores, arquitectos, ingenieros, abogados y politiquíllos se queden con sus ciencias que dan medio placer. Que cualquiera puede igualar, imitar y mejorar... ¡Ah, pero amigo! Que a ti y a mí nos consta que nadie, ni nuestra maldita descendencia ha de emular nuestras ideas.
El conocimiento se ha cocinado en las palabras. Entiendan hombres que sin la palabra no habría historia, filosofía, dioses, psicología, cultura, mucho menos belleza.
Palabra sinónimo de vida, de luz, de pensamiento ¡Y de inteligencia!
Amigo escritor, analiza bien tus párrafos porque no cualquier animal es afable de las letras.
El arte es la pasión más alta a la que cualquier humano debe aspirar. Basta ya de profusa aberración y ridiculez. Si la gente se atreviera a degustar cada palabra escrita salida de la mente de un loco...
Yo me aventuro y provoco a quién esté en discrepancia, a que me niegue y vete mi pensamiento cuando afirmo: No existe artista más sublime, que el que osa expresar su existencia a través de palabras que quedaran impregnadas en las memorias de los fieles y los herejes. No existe artista más loco y con vida más intensa, no existe artista que dedique tanto tiempo y pasión a su arte como un escritor. No existe obra más biográfica ni verdadera que la de un artista escritor. No existe mejor herramienta para crear arte que la palabra.
El arte de la palabra, amigo, es el mundo.
jueves, 4 de febrero de 2010
TOP 15
Lista de 15 canciones idoneas para escuchar mientras se hace el amor... O en su defecto, mientras se tiene relaciones sexuales.
1) Dazed and Confused - Led Zeppelin
2) Closer - NIN
3) Tear you apart - She wants revenge
4) Glory Box - Portishead
5) Paradise Circus - Massive Attack
6) The Chemicals Between Us - Bush
7) Nightclubbing - Iggy Pop
8) I want You - The Beatles
9) Playground Love - Air
10) When the music is over - The doors
11) Walk - Pantera
12) The Dope show - Marilyn Manson
13) Return to serenity - Testament
14) Face of Melinda - Opeth
15) Where is my mind - Pixies... OBVIO!! no podía faltar.
1) Dazed and Confused - Led Zeppelin
2) Closer - NIN
3) Tear you apart - She wants revenge
4) Glory Box - Portishead
5) Paradise Circus - Massive Attack
6) The Chemicals Between Us - Bush
7) Nightclubbing - Iggy Pop
8) I want You - The Beatles
9) Playground Love - Air
10) When the music is over - The doors
11) Walk - Pantera
12) The Dope show - Marilyn Manson
13) Return to serenity - Testament
14) Face of Melinda - Opeth
15) Where is my mind - Pixies... OBVIO!! no podía faltar.
Y un año después (sept 2011) vengo a agregar más:
16) Happy now - Queen Adreena
17) NIB - Black Sabbath
18) Nikki - Prince
miércoles, 3 de febrero de 2010
Luna de Loba
Sentada en la ventana de una habitación cuya única fuente de luz es la luna llena que yace colgando en un cielo infinitamente profundo. El frío cala sus delicados pies descalzos. El viento congelado se cuela entre sus rodillas, elevando ligermante el camisón indigo que usa, por cierto, combina magnífico con su pálido rostro, parece víctima de rigor mortis. Sus labios tiemblan, sus rizos pelirrojos se mueven, la piel se le eriza.
En otro lugar sabe que te encuentras, probablemente dormido, a menos que sufras mal de insomnio también. ¿Estarás de pie frente a tu ventana viendo la misma luna llena? ¿Estará tu respiación provocando bao? ¿Acaso está tu nuevo amor recargada en tu espalda? ¿Llenará el hueco que dejó en tu cama? Comienza una suave lluvia, finamente tupida. La salpica. Es momento de encender un cigarillo, aunque con el clima, la llama no se presta fácilmente. Aspira. Muerde la uña de su pulgar, piensa. Te recuerda con recelo. El humo le es delicioso, es delirante sentir el desgarre que causa en su garganta.
Extraña tus lunares aunque poco a poco ha ido olvidando sus coordenadas en tu piel. Extraña tu olor y tu voz que ya escasean en su memoria. Besar tu frente, quisiera, morder tu nuca. Tenerte en este cuarto, en esta noche helada y prender una fogata debajo de las sábanas.
Ojalá que estés duermiendo plácidamente y sea tu nueva amante quien le tema, que sepa y sea conciente de que te quitó y te dio lo que ya nadie más puede. Tu mujer, en algún momento, notará que sus besos te saben mal, y al abrir los ojos, sentirás la decepción de no ver a la pelirroja, de no tener sus piernas, al igual que no sentir las caricias, ni escuchar los mormullos y carcajadas indecentes al oído.
Podría pasar toda la noche como loba, fiel a la luna y a ti.
Afortunadamente no diario es luna llena, además alguien se levanta en medio de la habitación, le pone fin a tu recuerdo y sin quejas, ni dudas, la abraza. Ella apaga el cigarro, es cargada como un princesa y acomodada en la cama. Él la besa, la besa, la besa y más... La ama.
Luna se queda ahí, sencillamente como testigo de dos parejas entre las que ya nada tiene sentido.
En otro lugar sabe que te encuentras, probablemente dormido, a menos que sufras mal de insomnio también. ¿Estarás de pie frente a tu ventana viendo la misma luna llena? ¿Estará tu respiación provocando bao? ¿Acaso está tu nuevo amor recargada en tu espalda? ¿Llenará el hueco que dejó en tu cama? Comienza una suave lluvia, finamente tupida. La salpica. Es momento de encender un cigarillo, aunque con el clima, la llama no se presta fácilmente. Aspira. Muerde la uña de su pulgar, piensa. Te recuerda con recelo. El humo le es delicioso, es delirante sentir el desgarre que causa en su garganta.
Extraña tus lunares aunque poco a poco ha ido olvidando sus coordenadas en tu piel. Extraña tu olor y tu voz que ya escasean en su memoria. Besar tu frente, quisiera, morder tu nuca. Tenerte en este cuarto, en esta noche helada y prender una fogata debajo de las sábanas.
Ojalá que estés duermiendo plácidamente y sea tu nueva amante quien le tema, que sepa y sea conciente de que te quitó y te dio lo que ya nadie más puede. Tu mujer, en algún momento, notará que sus besos te saben mal, y al abrir los ojos, sentirás la decepción de no ver a la pelirroja, de no tener sus piernas, al igual que no sentir las caricias, ni escuchar los mormullos y carcajadas indecentes al oído.
Podría pasar toda la noche como loba, fiel a la luna y a ti.
Afortunadamente no diario es luna llena, además alguien se levanta en medio de la habitación, le pone fin a tu recuerdo y sin quejas, ni dudas, la abraza. Ella apaga el cigarro, es cargada como un princesa y acomodada en la cama. Él la besa, la besa, la besa y más... La ama.
Luna se queda ahí, sencillamente como testigo de dos parejas entre las que ya nada tiene sentido.
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